Любовь глупца.
Размытые дорожки моего прошло выглядели боле несуразно. Не пролито столько коньяка, чтобы расплакался алкоголик. Я ещё так качественно не страдал, чтобы опустить руки, не добившись своей цели. Я ещё не настолько сошёл с ума, чтобы плюнуть на всё и вся. Вылиться, как тот же коньяк. Я ещё понимаю и чувствую. Я вижу руки любимой, я слышу голос прекрасных людей, которые только пару дней назад пришли в эту жизнь, но я им уже пообещал, что здесь будет не плохо. Я ещё не "взял" привычку в руки и не сказал ей:" Эй, старик, может пора бросить заморачиваться и трусить?".
Я трус.
Большой трус.
Моя любимая забыла, когда в последний раз я говорил ей слова, после которых человек начинает жить. Не потому, что я этого не хочу, а потому, что я боюсь её подпустить до такой степени, что, когда она захочет меня бросить, будет чувствовать себя ничтожеством. Я же так часто говорил ей пылкие слова любви, а она со мной так… глупо. Так нелепо. Что же потом?
Нет, лучше пусть она меня бросает без угрызения совести. А пока я буду душить её поцелуями.